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Sherlocks Geist

E-BookEPUBePub WasserzeichenE-Book
275 Seiten
Deutsch
Gmeiner Verlagerschienen am01.07.20152015
Kurz vor Silvester treibt in Meiringen ein Serienmörder sein Unwesen. Seine Opfer wurden alle mit Mordwaffen aus Sherlock-Holmes-Geschichten getötet und seltsamerweise tragen sie alle den Namen eines italienischen Geheimbündlers aus dem 19. Jahrhundert. Als auch noch ein mysteriöses Sherlock-Holmes-Double auftaucht, steht Denise Hostettler von der Kantonspolizei Bern vor einem rätselhaften Geflecht aus historischen Fakten, Fiktion und gegenwärtigem Entsetzen ...

Wolfgang Kemmer wurde 1966 in Simmern/Hunsrück geboren. Er studierte Germanistik, Anglistik und Angloamerikanische Geschichte in Köln und veröffentlichte in dieser Zeit auch seine ersten Kriminalromane. Nach dem Studium arbeitete er zunächst als Volontär und später als Lektor. Heute lebt er als freiberuflicher Autor und Redakteur mit seiner Familie in Augsburg. Er schreibt Kurzgeschichten für Anthologien und Zeitschriften und betreute viele Jahre als Herausgeber den Kurzkrimi-Podcast von Jokers-Weltbild. Mit Sherlock Holmes verbindet ihn seit Kindesbeinen eine immer wieder neu aufflammende Leidenschaft. Er hat selbst bereits mehrere Sherlock-Holmes-Geschichten veröffentlicht und eine Anthologie mit neuen Sherlock-Holmes-Stories herausgegeben. 2011 war er nominiert für den Agatha-Christie-Preis.mehr
Verfügbare Formate
E-BookEPUBePub WasserzeichenE-Book
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Produkt

KlappentextKurz vor Silvester treibt in Meiringen ein Serienmörder sein Unwesen. Seine Opfer wurden alle mit Mordwaffen aus Sherlock-Holmes-Geschichten getötet und seltsamerweise tragen sie alle den Namen eines italienischen Geheimbündlers aus dem 19. Jahrhundert. Als auch noch ein mysteriöses Sherlock-Holmes-Double auftaucht, steht Denise Hostettler von der Kantonspolizei Bern vor einem rätselhaften Geflecht aus historischen Fakten, Fiktion und gegenwärtigem Entsetzen ...

Wolfgang Kemmer wurde 1966 in Simmern/Hunsrück geboren. Er studierte Germanistik, Anglistik und Angloamerikanische Geschichte in Köln und veröffentlichte in dieser Zeit auch seine ersten Kriminalromane. Nach dem Studium arbeitete er zunächst als Volontär und später als Lektor. Heute lebt er als freiberuflicher Autor und Redakteur mit seiner Familie in Augsburg. Er schreibt Kurzgeschichten für Anthologien und Zeitschriften und betreute viele Jahre als Herausgeber den Kurzkrimi-Podcast von Jokers-Weltbild. Mit Sherlock Holmes verbindet ihn seit Kindesbeinen eine immer wieder neu aufflammende Leidenschaft. Er hat selbst bereits mehrere Sherlock-Holmes-Geschichten veröffentlicht und eine Anthologie mit neuen Sherlock-Holmes-Stories herausgegeben. 2011 war er nominiert für den Agatha-Christie-Preis.
Details
Weitere ISBN/GTIN9783839247686
ProduktartE-Book
EinbandartE-Book
FormatEPUB
Format HinweisePub Wasserzeichen
Erscheinungsjahr2015
Erscheinungsdatum01.07.2015
Auflage2015
ReiheKommissarin Denise Hostettler
Reihen-Nr.1
Seiten275 Seiten
SpracheDeutsch
Artikel-Nr.2430786
Rubriken
Genre9201

Inhalt/Kritik

Leseprobe

Prolog

Beim Anblick des Alpenstockes überlief es mich eiskalt. Er war also nicht nach Rosenlaui gegangen. Er war auf dem drei Fuß breiten Pfade geblieben, links die himmelhohe Felswand, rechts den gähnenden Abgrund neben sich, bis sein Feind ihn eingeholt hatte. Der junge Schweizer war gleichfalls verschwunden. Dieser stand vermutlich in Moriartys Solde und hatte die beiden miteinander allein gelassen. Und was war dann geschehen? Wer sollte uns das sagen? Einige Augenblicke hielt ich an, denn ich war vor Schreck völlig betäubt.

Der Mann im grau-karierten Inverness-Mantel machte eine effektvolle Pause und hob den Blick von dem abgegriffenen Buch in seinen Händen. Trotz der Hitze schien er in seiner Kleidung nicht zu schwitzen, sondern trug sogar noch eine dazu passende karierte Deerstalker-Mütze. Immerhin hatte er die Ohrenwärmer und den Nackenschutz oben auf dem Kopf zusammengebunden. Er war etwa Mitte 40, groß und schlank, fast hager und seine scharfen Augen in dem eckigen, raubvogelhaften Gesicht blitzten, als er nacheinander die wenigen Zuhörer, die ihn umstanden, fest ansah.

Es waren ein sommersprossiger Bub von vielleicht neun oder zehn Jahren, der gebannt gelauscht hatte und den Fremden nun mit aufgesperrtem Mund anstarrte, eine ältere Dame, die auf dem Sitz ihres Gehwägelchens saß, sich von Zeit zu Zeit mit dem verknoteten Taschentuch, das sie als Sonnenschutz auf dem Kopf trug, den Schweiß abwischte und ihrem geistesabwesenden Gesichtsausdruck nach zu urteilen gar nicht verstand, um was es ging, und ein junger Mann in korrekt gebügelter Bundfaltenhose und einem bis an den Hals zugeknöpften kanariengelben Polo-Shirt, der aufmerksam zugehört hatte, dessen finstere Miene jedoch nicht gerade ungeteilte Freude an dem Vortrag signalisierte.

Ansonsten war der Platz vor der kleinen Englischen Kirche in Meiringen leer. Die Bänke, welche die halb vertrocknete Grünfläche mit der Sherlock-Holmes-Statue umstanden, waren verwaist, und auch an den Kaffeehaustischen des benachbarten Parkhotels du Sauvage saßen um diese Zeit nur wenige Gäste, die sich ebenso wie die gelegentlichen Passanten nicht an dem merkwürdig angezogenen Mann mit dem stark ausgeprägten englischen Akzent störten.

Den schien die geringe Zuhörerzahl nicht weiter zu kümmern, denn er fuhr mit seinem Vortrag sogleich fort, wobei er recht mühelos die auf der Bahnhofstraße vorbeifahrenden Autos übertönte:

Dann kam mir allmählich die Erinnerung wieder an die Methode, nach der Holmes in solchen Fällen zu verfahren pflegte, und mit Hilfe derselben wollte ich nun den Versuch machen, mir über den erschütternden Vorfall Klarheit zu verschaffen. Es war - ach! - nur zu leicht.

»Ach!«, echote die alte Frau mit dem Rollator, was den Vortragenden erneut kurz aufblicken ließ. Sie setzte gleich noch ein aus tiefstem Herzen kommendes »Ach Gott, ach Gott!« hinzu, was ihr einen verärgerten Blick des Buben eintrug, der gerne weiterhören wollte. Der Engländer mit dem auffälligen Äußeren tat ihm den Gefallen.

Holmes Gebirgsstock lehnte noch an derselben Stelle, wo wir auf dem schmalen Pfade im Gespräch Halt gemacht hatten. Der unaufhörlich heraufsprühende Wasserstand erhält den schwärzlichen Grund des Pfades stets weich, so dass sich jede leiseste Spur darin abdrückt. Eine doppelte Reihe von Fußstapfen lief auf dem Pfade ganz deutlich wahrnehmbar in der Richtung gegen dessen hinteres Ende hin. Zurück führte keine Fußspur. Wenige Meter vor dem Ausgang des Pfades war dieser gänzlich aufgewühlt und in eine Schmutzlache verwandelt, und die Brombeersträucher und Farne am Saume des Abgrundes waren zertreten und beschmutzt.

»Jaja«, klagte die alte Frau betrübt. »Immer ist alles so dreckig heutzutage. Keiner gibt mehr richtig acht.«

Während der Vortragende nun zu wissen schien, woran er mit der Alten war und unbeeindruckt weiterlas, hatte sich das Unbehagen im Gesicht des jungen Mannes während der letzten beiden Unterbrechungen verstärkt und er war zwei Schritte näher an die sitzende Sherlock-Holmes-Statue und sein daneben stehendes lebendiges Abbild herangetreten. Er wollte gerade den Mund aufmachen, um etwas zu sagen, als der Rezitator ihm zuvorkam:

Auf dem Gesichte liegend, spähte ich hinab in den Wasserstaub, der mich von allen Seiten umsprühte. Es war seit meinem Aufbruch allmählich dunkel geworden, und so war ich jetzt nur noch imstande, den Schimmer der Feuchtigkeit auf den schwarzen Felswänden und weit unten am Ausgang der Schlucht das Aufspritzen der Sturzwellen zu unterscheiden. Abermals rief ich; aber nichts traf mein Ohr, als wiederum jener einem menschlichen Schrei ähnelnde Klang des Wasserfalles.

Wieder hielt der Lesende inne. Diesmal offenbar eine bewusste Kunstpause, die der junge Mann nutzte, um nun endlich dazwischenzugehen: »Was soll denn das?«, rief er verärgert. »Was bezwecken Sie eigentlich mit dieser jämmerlichen Vorstellung?«

Der Vortragende zog die Brauen hoch und musterte den Störenfried erstaunt. »Ich erweise dem Meisterdetektiv meine Reminiszenz, indem ich aus dem Kanon vortrage«, erwiderte er würdevoll.

»Und warum lesen Sie dann nicht mal was anderes? Eine Geschichte, in welcher die wahre Leistung Conan Doyles deutlich wird?«

»Und worin liegt die Ihrer geschätzten Meinung nach?«, fragte der Engländer höflich.

»Darin, dass er seinen Protagonisten mit der deduktiven Methode arbeiten lässt, die bis dato von Poe in dessen Detektivgeschichten ja lediglich angedacht war.« Der Mann winkte verächtlich ab. »Aber Sie lesen natürlich lieber aus diesem unsäglichen Letzten Problem , einer fast reinen Spannungsgeschichte, die dem Titel eigentlich gar nicht gerecht wird, weil es überhaupt nicht um eine logische Problemlösung geht.«

»Ach ja«, seufzte die alte Dame. »Immer nur Probleme und keine Gerechtigkeit!«

»Junger Mann«, sagte der Engländer, der sich davon nicht beirren ließ. Wenn er sprach, war sein Akzent sogar ausgeprägter als beim Lesen, wirkte fast schon gekünstelt. »Sie scheinen ein ausgesprochener Holmes-Experte zu sein. Welche Story würden Sie denn bevorzugen?«

»Ich würde es ehrlich gesagt bevorzugen, wenn Sie gar nichts lesen würden, denn ich kann dem Chaschperli-Theater, das Sie hier aufführen, nicht viel abgewinnen. Holmes hin und Reminiszenz her - haben Sie überhaupt eine Genehmigung? Haben Sie die Lesung angemeldet? Wo kommen wir denn hin, wenn hier jeder überall einfach so vorliest, wenn s ihm gerade in den Sinn kommt?«

»Gerade so ein Unsinn!«, echote die alte Dame. »Wo kommen wir denn hin?«

Der kleine Junge starrte sie wütend an. »Weiterlesen!«, rief er trotzig.

Ein paar Passanten blieben stehen. Der schrullige Mann im Inverness-Mantel, der seit Tagen neben der Sherlock-Holmes-Statue immer denselben Text las, war ihnen vertraut, neu war nur, dass sich jemand mit ihm anlegte. Der Engländer lächelte und schien das plötzliche Interesse zu genießen, was den jungen Mann im kanariengelben Shirt nur noch mehr in Rage versetzte.

»Wo sonst, wenn nicht hier, soll denn Ihrer Meinung nach diese Geschichte vorgelesen werden? Gibt es einen besseren Platz?«, fragte der Engländer.

»Ha, da wüsste ich schon was!«, versetzte der junge Mann. »Warum gehen Sie nicht gleich zum Ort des Geschehens, hoch zu den Reichenbachfällen? Da stören Sie zumindest niemanden, und die wenigen Spaziergänger, die sich hinverirren, kommen wahrscheinlich sowieso nur wegen Holmes und freuen sich über Ihre lächerliche Vorstellung.«

»Ja, ja, die Spaziergänger verirren sich!« Die alte Dame nickte.

»Pah«, sagte der Engländer, und in seinen bisher so höflich unterkühlten Ton mischten sich nun eine Spur Bedauern und eine leicht spöttische Note, »die Reichenbachfälle sind leider auch nicht mehr das, was sie einmal waren, als Sir Arthur den Schurken Moriarty hineinstürzen ließ. Seit der Bach zur Energiegewinnung herhalten muss, tröpfelt er doch nur noch. Ich kenne eine ganze Menge Holmes-Fans, die diese elende Staumauer liebend gerne in die Luft sprengen würden.«

»Hilfe!«, schrie die alte Dame. »Die Elenden wollen die Stadtmauer sprengen! Hilfe, Polizei!«

»Terrible nonsense!«, zischte der Engländer. »Are you deaf? You better open your lugs, you silly old fool!«

Der junge Mann grinste schadenfroh. Ein Grinsen, das sich noch verstärkte, als er sah, wie ein Uniformierter, der ohnehin durch die immer dichter gewordene Menge der Schaulustigen aufmerksam geworden war, nun aufs Höchste alarmiert herbeieilte.

»Was ist hier los?«, brüllte der Polizist mit Donnerstimme.

»Terroristen!«, rief die alte Dame, blieb dabei aber in einer Seelenruhe auf ihrem Rollator sitzen, als hätte sie gerade eine Tasse Tee geordert.

Die Umstehenden lachten.

»Der Mann mit der ulkigen Mütze da liest eine Geschichte vor«, sagte der kleine Junge. »Und er soll jetzt endlich weiterlesen.«

»Ich trage vor aus The Final Problem «, erklärte der Engländer betont würdevoll. »Das wird doch wohl an dieser weihevollen Stätte erlaubt sein.«

»Dieser weihevollen Stätte!«, äffte der junge Mann ihn nach. »Ich habe diese Witzfigur aufgefordert, doch gefälligst an den Reichenbachfällen zu lesen, damit er hier nicht die Ordnung stört. Daraufhin hat er über die hiesige Energiepolitik geschimpft und angedroht, die Staumauer in die Luft zu jagen!«

»Ja, mein Eduard war auch...

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Wolfgang Kemmer wurde 1966 in Simmern/Hunsrück geboren. Er studierte Germanistik, Anglistik und Angloamerikanische Geschichte in Köln und veröffentlichte in dieser Zeit auch seine ersten Kriminalromane. Nach dem Studium arbeitete er zunächst als Volontär und später als Lektor. Heute lebt er als freiberuflicher Autor und Redakteur mit seiner Familie in Augsburg.Er schreibt Kurzgeschichten für Anthologien und Zeitschriften und betreute viele Jahre als Herausgeber den Kurzkrimi-Podcast von Jokers-Weltbild. Mit Sherlock Holmes verbindet ihn seit Kindesbeinen eine immer wieder neu aufflammende Leidenschaft. Er hat selbst bereits mehrere Sherlock-Holmes-Geschichten veröffentlicht und eine Anthologie mit neuen Sherlock-Holmes-Stories herausgegeben.2011 war er nominiert für den Agatha-Christie-Preis.