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Die Zarin der Nacht

E-BookEPUBePub WasserzeichenE-Book
492 Seiten
Deutsch
Insel Verlag GmbHerschienen am16.09.20132. Auflage
Katharina steht auf dem Gipfel ihrer Macht: Einst war sie als schüchterne Prinzessin nach St. Petersburg gekommen, nun hat sie ihren Ehemann, Zar Peter III., vom Thron gestürzt. Jahrelang hatte er sie gedemütigt und zurückgewiesen, nun krönt sie sich zur Alleinherrscherin über ein Weltreich. An ihrer Seite steht Grigori Orlow, ihr Geliebter, ebenso mutig wie sie, mit demselben Willen zur Macht. Doch Katharina ist nicht nur von Günstlingen umgeben, sondern auch von Neidern und falschen Freunden, ihre Herrschaft ist stets bedroht: Hinter jedem Vertrauten lauert ein Dolch, jedes Lächeln kann die Maske eines Verrats sein ... Eva Stachniak knüpft an ihren Bestsellererfolg »Der Winterpalast« an und erweckt den russischen Zarenhof mit Glanz und Gloria zum Leben. Sie entführt ihre Leser in die prunkvolle Welt St. Petersburgs, in schillernde Paläste und in die geheimen Gemächer der größten Kaiserin aller Zeiten.


Eva Stachniak, geboren in Breslau, lebt in Toronto. Sie hat für Radio Canada International gearbeitet und als Dozentin für Englisch und Geisteswissenschaften am Sheridan College gelehrt. Ihre Romane Der Winterpalast und Die Zarin der Nacht waren internationale Bestseller. Zuletzt begeisterte ihr Roman Die Schwester des Tänzers über Bronislawa Nijinska ihre deutschen Leserinnen.mehr
Verfügbare Formate
BuchKartoniert, Paperback
EUR14,99
TaschenbuchKartoniert, Paperback
EUR9,99
E-BookEPUBePub WasserzeichenE-Book
EUR9,99

Produkt

KlappentextKatharina steht auf dem Gipfel ihrer Macht: Einst war sie als schüchterne Prinzessin nach St. Petersburg gekommen, nun hat sie ihren Ehemann, Zar Peter III., vom Thron gestürzt. Jahrelang hatte er sie gedemütigt und zurückgewiesen, nun krönt sie sich zur Alleinherrscherin über ein Weltreich. An ihrer Seite steht Grigori Orlow, ihr Geliebter, ebenso mutig wie sie, mit demselben Willen zur Macht. Doch Katharina ist nicht nur von Günstlingen umgeben, sondern auch von Neidern und falschen Freunden, ihre Herrschaft ist stets bedroht: Hinter jedem Vertrauten lauert ein Dolch, jedes Lächeln kann die Maske eines Verrats sein ... Eva Stachniak knüpft an ihren Bestsellererfolg »Der Winterpalast« an und erweckt den russischen Zarenhof mit Glanz und Gloria zum Leben. Sie entführt ihre Leser in die prunkvolle Welt St. Petersburgs, in schillernde Paläste und in die geheimen Gemächer der größten Kaiserin aller Zeiten.


Eva Stachniak, geboren in Breslau, lebt in Toronto. Sie hat für Radio Canada International gearbeitet und als Dozentin für Englisch und Geisteswissenschaften am Sheridan College gelehrt. Ihre Romane Der Winterpalast und Die Zarin der Nacht waren internationale Bestseller. Zuletzt begeisterte ihr Roman Die Schwester des Tänzers über Bronislawa Nijinska ihre deutschen Leserinnen.
Details
Weitere ISBN/GTIN9783458733997
ProduktartE-Book
EinbandartE-Book
FormatEPUB
Format HinweisePub Wasserzeichen
FormatE101
Erscheinungsjahr2013
Erscheinungsdatum16.09.2013
Auflage2. Auflage
Seiten492 Seiten
SpracheDeutsch
Artikel-Nr.1301912
Rubriken
Genre9201

Inhalt/Kritik

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5. November 1796

9.15 Uhr

Ihr rechter Arm hängt schlaff herab, als gehörte er gar nicht zu ihr. Ein scharfer Schmerz schießt in ihren Kopf. Irgendetwas stimmt nicht.

Besborodko, der fähigste ihrer Minister, hat sie gewarnt: Zwei junge Franzosen sind ausgesandt worden, sie zu töten. »Sie haben schon die Grenze überschritten, Majestät«, hat er gesagt. »Sie geben sich als Opfer der Revolution aus, die ihren ganzen Besitz verloren haben. Sie warten nur auf eine günstige Gelegenheit, einen Ball, ein Maskenfest, eine Audienz. Der eine wird einen Dolch im Ärmel versteckt bei sich tragen, der andere eine Pistole.«

Sie hat darüber gelacht. »Wenn es wirklich so wäre, würden wir es dann erfahren? Glauben Sie, ich fürchte mich vor einem Attentäter, der nicht imstande ist, seinen Plan geheim zu halten?«

War das ein Fehler?

Die Franzosen sind Lügner. Sie sprechen von Freiheit und Brüderlichkeit, und dann lassen sie den Mob los. Im Namen der Gerechtigkeit schleppen sie ihren König und ihre Königin zum Schafott. Wie dieser Scharlatan Cagliostro behaupten sie, sie könnten Urin in Gold verwandeln. Sie vergessen, dass die Schranken der Furcht, einmal niedergerissen, nicht leicht wieder aufzurichten sind. Dass der Mensch, der allein seinen animalischen Instinkten folgt, nicht Handel oder Ackerbau treibt, sondern raubt und plündert.

Sie ist nicht leicht zu erschrecken, aber der Gedanke an rebellische Volksmassen erfüllt sie mit Grauen.

Männer, die Sensen zu Spießen umschmieden, Bäume zu Galgen machen, Taue zu Henkerstricken knüpfen. Frauen wie jene revolutionären Fischweiber, die lauthals verkündeten, sie würden am liebsten Marie Antoinettes Eingeweide in ihren Schürzen und ihren Kopf auf eine Pike aufgespießt durch die Stadt tragen.

Homo homini lupus. Der Mensch ist dem Menschen ein Wolf.

 

9.16 Uhr

Absätze klacken im Vorzimmer. Jemand geht nervös auf und ab.

»Was hast du hier zu suchen?«, schreit Anjetschka jemanden an. »Verschwinde.«

Was hat sie denn? Wieso regt sich Anjetschka so auf?

Hundekrallen kratzen auf dem Parkett. Eine Schnauze schnüffelt an dem Spalt unter der Tür des Klosetts. Ein beunruhigtes, ungeduldiges Winseln. Pani? Riecht sie etwas, das eine menschliche Nase nicht wahrnehmen kann?

Ihre rechte Hand gehorcht ihrem Willen. Finger schließen sich. Wirklich wunderbar, wie das Zusammenspiel von Muskeln und Knochen funktioniert, denkt sie. Die zuckenden Schmerzen haben ihre Frequenz geändert, die Attacken folgen nicht mehr so dicht aufeinander. Dazwischen fühlt ihr Kopf sich zerbrechlich, brüchig an.

Ihre linke Hand fasst die Türklinke. Wenn sie alle Kraft zusammennimmt, wird sie sich mit einem kräftigen Ruck vom Sitz hochreißen können. Sobald die nächste Attacke vorbei ist.

Balletttänzerinnen, sagt sie sich, können sich allen Schmerzen zum Trotz anmutig über die Bühne bewegen.

Jetzt, denkt sie.

Hoch.

Aber ihre Muskeln lassen sie im Stich. Sie rutscht ab, fällt auf den Boden wie eine Marionette, deren Fäden jemand abgeschnitten hat. Wie die Puppen, die Peter damals gebastelt und immer weiter perfektioniert hat, bis sie großartig stolz marschieren und sogar die Nase rümpfen konnten. Oder zu einem Haufen Holzglieder in sich zusammenfielen.

 

9.20 Uhr

Ich bin nicht tot, denkt sie. Ich bin nur gestürzt.

Sie wiederholt im Geist mehrmals jedes einzelne Wort. Es dauert lange, bis es zu ihr durchdringt.

Ich? Bin? Nur gestürzt?

Ihr Sichtfeld ist jetzt ganz eng. Sie sieht das Holz des Toilettensitzes, die feinen gewellten Linien der Maserung, abwechselnd heller und dunkler.

Undurchschaubar, aber schön.

Und auch die Adern in den Marmorfliesen ziehen sie an. Weiß, Braun, Grau, Rot - die Farben sickern aus winzigen Spalten und Poren des Steins. Dann ist da noch die Haut ihrer Hand mit ihren Altersflecken, den Gruben und hervortretenden Venen. Ihre Manschetten, so fein bestickt, dass sie einen einzelnen Silberfaden nur einen Moment lang sehen kann, bevor er in den Eichenblättern und Eicheln aufgeht. Wenn sie ihren Kopf ein kleines bisschen hebt, kann sie das Licht sehen, das durchs Fenster hereinflutet. Winzige Staubpartikel tanzen darin heitere Pirouetten und wilde Jagden.

Draußen vor der Tür fragt eine Männerstimme: »Haben Sie heute Morgen schon mit Ihrer Majestät gesprochen?«

Man sucht sie. Wischka, die immer alles weiß, versichert, dass die Kaiserin nicht weggegangen ist.

»Sehen Sie«, sagt sie, »ihr Umhang ist noch da. Sie würde doch bei dieser Kälte nicht ohne Pelz ausgehen.«

Ein Versteckspiel, denkt sie und muss beinahe lachen.

Die Heiterkeit, die in ihr aufsteigt, bringt eine alte Erinnerung an Kinderfreuden mit herauf: Sie liegt unter einem Bett und hält sich die Nase zu, damit sie nicht niesen muss, denn die Dienstmädchen kehren nicht unter den Betten, wenn es nicht sein muss. Jemand kommt ins Zimmer. Das ist sicher Babette, die sie sucht, denkt sie, aber die Gouvernante trägt keine so teuren Satinkleider. Und da ist noch jemand: Sie sieht ein Paar Herrenschuhe mit silbernen Schnallen.

Raschelnd hebt sich der Rocksaum und verschwindet aus ihrem Blickfeld, ein Rüschenunterrock fällt auf den Boden, weiße Strümpfe mit feuerroten Strumpfbändern, hochhackige Schuhe.

Eine Männerhand streicht an den Schenkeln der Frau aufwärts. »Ich warte schon so lange«, murmelt eine Stimme.

Die Frau schiebt kichernd seine Hand weg.

»Komm«, sagt er. »Alle denken, wir sind im Garten.«

»Denken sie das?«, flüstert die Frau kokett. Ihre Stimme klingt irgendwie vertraut.

Maman?

Kann das sein?

Immer wieder glucksendes Gelächter, die Matratze biegt sich durch, das Bett wackelt. Eine Weste landet auf dem Fußboden, gefolgt von Kniebundhosen und einem weißen Korsett.

Gemurmel. Liebesschwüre. Heiseres Keuchen.

Süß. Sanft. Beruhigend. Rührend.

Als das Stöhnen der Lust heftiger wird, schiebt sie ihre Hand unter ihren Unterrock, an die Stelle zwischen ihren Beinen. Sie lässt sie da liegen. Sie drückt. Fester, immer fester. Bis sie einen feinen Schauder spürt. Süß und klebrig wie Honig.

 

»Ihre Majestät hat ihre Suite nicht verlassen«, stellt Wischka noch einmal mit Nachdruck fest. Man hört, dass sie besorgt ist und sich selbst zu beruhigen versucht. »Ich war die ganze Zeit hier. Adrian Mosejewitsch kann es bezeugen.«

»Klopfen Sie noch einmal, Sachar Iwanowitsch«, sagt Wischka. »Ihre Majestät hört nicht mehr so gut.«

Sachar Iwanowitsch gehorcht. Die Kaiserin hört ein gedämpftes Klopfen und dann laut und deutlich die Stimme des Dieners: »Majestät, dürfen wir bitte eintreten?«

 

9.32 Uhr

Das Klopfen draußen wird immer heftiger. »Majestät!«, hört sie eine Männerstimme rufen. Sie klingt besorgt, flehend. »Brauchen Sie Hilfe, Majestät? Darf jemand eintreten? Vielleicht Anna Stepanowna?«

Anna Stepanowna? Anjetschka!

Ein Hund bellt. Das Gebell verwandelt sich in sehnsüchtiges Gewinsel. So viele Hunde, denkt sie. Lebhaft, verspielt, aufgeregt hechelnd, voller Possen. Welcher ist es?

Der Boden schwankt. Der Schmerz in ihrem Kopf hat sich in Myriaden kleiner Schmerzen aufgesplittert, manche nur wie winzige Nadelstiche, andere wie glühende Blitze.

Irgendetwas ist mit mir passiert, denkt sie.

Sie schafft es, den Kopf zur Seite zu drehen. Sie liegt auf dem Fußboden. Aber wieso? Ist sie gestürzt? Wann? Und warum kann sie nicht aufstehen? Warum kann sie nicht sprechen?

Etwas Schlimmes ist passiert. Etwas Unvorhergesehenes. Etwas, an das sie nie gedacht hat.

Bin ich krank? Hat mich jemand vergiftet?

Ihre Gedanken überstürzen sich, einer schlimmer als der andere. Angst hat sie aufgescheucht. Wenn man die Angst einmal in sein Herz eingelassen hat, breitet sie sich immer weiter aus. Aber es gibt ein Mittel dagegen. Sie muss sich bemühen, sich all die missgünstigen Gesichter vorzustellen. Die triumphieren bei dem Gedanken, dass es ihr schlecht ergeht. Die Gesichter derer, die sie verleumden, die alle möglichen alten und neuen Lügengeschichten über sie verbreiten. Dass sie ihren Sohn, als sie ihn das erste Mal sah, einen »Kalmückenaffen« genannt und sich nie um ihn gekümmert habe. Dass sie schon am Morgen unmäßig Champagner und ungarischen Wein trinke. Dass sie sich immer neue Liebhaber nehme und sie umbringen lasse, wenn sie ihr keine Befriedigung mehr verschafften.

Sie muss nur an all die Bosheit und Häme denken, die sie umgibt, das hilft immer. Es fordert ihren Trotz heraus und macht sie stark. Dann sieht sie wieder klar.

Ich brauche Hilfe. Sofort.

Immerhin reden die Leute da draußen nicht mehr nur, sondern unternehmen etwas. Sie versuchen die Tür zu öffnen. Die Kaiserin spürt, wie die Kante der Tür gegen ihr offenes Bein drückt. Es tut weh. Bestimmt blutet es, bestimmt sind ihre Unterröcke schon mit ihrem Blut getränkt.

Sie will etwas sagen, aber ihre Lippen bewegen sich nicht. Und es gelingt ihr auch nicht, ihr Bein wegzuziehen.

 

»Holt Doktor Rogerson!«, schreit jemand.

Sotow. Er heißt Sotow.

Er ist ihr Kammerdiener. Sie kennt ihn, natürlich.

Sotow beugt sich über sie. Er...

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Kritik
»Eva Stachniaks Worte sind eine einzige Verführung für das Herz und Balsam für die Seele - eben eine zarte Versuchung, von der man sich gerne mitreißen lässt.«mehr

Autor

Eva Stachniak, geboren in Breslau, lebt in Toronto. Sie hat für Radio Canada International gearbeitet und als Dozentin für Englisch und Geisteswissenschaften am Sheridan College gelehrt. Ihre Romane Der Winterpalast und Die Zarin der Nacht waren internationale Bestseller. Zuletzt begeisterte ihr Roman Die Schwester des Tänzers über Bronislawa Nijinska ihre deutschen Leserinnen.