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Sahararegen

E-BookEPUBDRM AdobeE-Book
204 Seiten
Deutsch
Lindemannserschienen am07.07.20231. Auflage
Thekla Stern ist Kinderbuchautorin. Gerade arbeitet sie an einem neuen Buch. Ihr Lektor drängt auf die Fertigstellung. Es ist zwei Tage vor Heiligabend. Am Vorabend hatte sie wegen der neuen Nachbarn einen Streit mit ihrem Mann Henri, der seit Kurzem Schulleiter ist. Er wünscht sich, dass Thekla ihn zur Weihnachtsfeier seines Kollegiums begleitet. Thekla war schon lange nicht mehr unter Leuten. Sohn Robin möchte vor den Ferien noch Zeit allein mit seiner Fast-Freundin Anabel verbringen, doch seine 'Bros' planen, mit ihm feiern zu gehen. Im Laufe des Tages breitet sich Wüstenstaub über der Stadt aus und färbt den Himmel seltsam gelb. Die Vier erleben einen denkwürdigen Tag, bis der Sahararegen fällt ...

Helga Fleig studierte Germanistik und Anglistik in Hannover, Liverpool und Heidelberg. Sie ist Theaterregisseurin und schreibt Theatertexte sowie Prosa. Seit 2013 arbeitet sie als Lehrerin an einer beruflichen Schule. 'Sahararegen' ist ihr erster Roman. Helga Fleig lebt und arbeitet in Heilbronn.mehr
Verfügbare Formate
BuchKartoniert, Paperback
EUR15,00
E-BookEPUBDRM AdobeE-Book
EUR9,99
E-BookPDFDRM AdobeE-Book
EUR9,99

Produkt

KlappentextThekla Stern ist Kinderbuchautorin. Gerade arbeitet sie an einem neuen Buch. Ihr Lektor drängt auf die Fertigstellung. Es ist zwei Tage vor Heiligabend. Am Vorabend hatte sie wegen der neuen Nachbarn einen Streit mit ihrem Mann Henri, der seit Kurzem Schulleiter ist. Er wünscht sich, dass Thekla ihn zur Weihnachtsfeier seines Kollegiums begleitet. Thekla war schon lange nicht mehr unter Leuten. Sohn Robin möchte vor den Ferien noch Zeit allein mit seiner Fast-Freundin Anabel verbringen, doch seine 'Bros' planen, mit ihm feiern zu gehen. Im Laufe des Tages breitet sich Wüstenstaub über der Stadt aus und färbt den Himmel seltsam gelb. Die Vier erleben einen denkwürdigen Tag, bis der Sahararegen fällt ...

Helga Fleig studierte Germanistik und Anglistik in Hannover, Liverpool und Heidelberg. Sie ist Theaterregisseurin und schreibt Theatertexte sowie Prosa. Seit 2013 arbeitet sie als Lehrerin an einer beruflichen Schule. 'Sahararegen' ist ihr erster Roman. Helga Fleig lebt und arbeitet in Heilbronn.
Details
Weitere ISBN/GTIN9783963082122
ProduktartE-Book
EinbandartE-Book
FormatEPUB
Format HinweisDRM Adobe
FormatE101
Erscheinungsjahr2023
Erscheinungsdatum07.07.2023
Auflage1. Auflage
ReiheLindemanns Bibliothek
Reihen-Nr.414
Seiten204 Seiten
SpracheDeutsch
Dateigrösse3184 Kbytes
Artikel-Nr.12136253
Rubriken
Genre9201

Inhalt/Kritik

Leseprobe



22. Dezember: Morgens

Wie konnte er nur! Thekla schaut missmutig aus dem schmutzigen Küchenfenster in den Garten. Spatzen. Aufgeplustert zu braunen Federbällchen tummeln sie sich vergnügt in den kahlen Ästen des Kirschbaums. Sind die blind? Im Sommer verdeckt der füllige Baum die Sicht auf das Nachbarhaus. Aber nun ist Theklas Blick der Dekorationswut der dort lebenden Familie schutzlos ausgeliefert. Fünf zurechtgestutzte Büsche haben rote Weihnachtsmannmützen auf. In jedem Fenster außer denen mit Milchglasscheibe blinkt ein bunter Schlitten oder Stern. Und: Auf dem perfekt ausgelegten Rollrasen, bedrohlich nah an der Grenze zu ihrem eigenen Garten, grinst ihr ein riesiger, aufgeblasener Plastikschneemann wie ein Zombie entgegen! Den rechten Arm erhoben, als wolle er gleich zuschlagen. Das grünrot gestreifte Band um seinen Hals hängt schlaff herab. Billiges Plastik. Fake würde Robin sagen. Was muss im Leben passieren, um kurz vor Weihnachten das Bedürfnis zu haben, seinen schlechten Geschmack dermaßen offensichtlich zur Schau zu stellen? Oder um sowas zu mögen? Die Familie ist erst im Sommer dort eingezogen. Nachdem sie sie monatelang mit lauten Umbaumaßnahmen gequält haben. Und jetzt das als Belohnung, oder wie soll sie das interpretieren? Diese Nachbarn sind selbstverständlich nett, aber in ihrer ganzen Nettigkeit auch mindestens furchtbar.

Die Spatzen! Kein Wunder, dass sie zu ihnen kommen. Wann hat sie das letzte Mal überprüft, ob in dem Futterhäuschen draußen noch genug Körner sind? Oder hat Henri sich darum gekümmert? Wenn sie bei uns nichts finden, fliegen sie woanders hin. Aber am nächsten Tag sind sie wieder da. Also kann es hier so schlimm nicht sein. Die Spatzen stört es nicht, dass der Rasen unter dem Herbstlaub verschwunden ist. Oder dass zarte Pflänzchen zwischen den Terrassenplatten wachsen. Sie mögen den Garten so, wie er ist. Dieser Gedanke bestätigt sie in einem Streit, der gestern Abend wie aus dem Nichts über sie hineinbrach. Weil Henri mit einem Weihnachtsbaum nach Hause kam, den er auf der Terrasse abstellte, wobei sich ihm der angeblich erbärmliche, ja peinliche Zustand des Gartens offenbarte.

Du kümmerst dich aber auch um gar nichts.

Was?

Na ja, so muss es doch wirklich nicht aussehen.

Es dauert doch noch, bis wir da wieder sitzen. Warum sollen wir uns jetzt die Arbeit machen?

Was sollen die Nachbarn denken? Diese Frage formulierte er wortwörtlich so. Wie konnte er nur?

Vielleicht hätte sie das Weinglas nicht so auf den Tisch knallen müssen, dass der Rotwein in hohem Bogen auf die Tischdecke, ein Geschenk seiner Mutter zum ersten Advent, schwappte. Aber in Anbetracht dessen, was seine Äußerung in ihr auslöste, fand sie den äußeren Schaden überschaubar.

Sie hätte die tannengrüne, von ihrer Schwiegermutter eigenhändig mit goldenen Glocken bestickte Decke nicht so panisch vom Couchtisch ziehen müssen, dass Henri sein Smartphone und seine Schale mit Erdnüssen nur knapp vorm Absturz retten konnte. Und hätte nicht so hektisch in die Küche rennen müssen, um den Vorratsschrank aufzureißen und alle im Haushalt befindlichen Salzvorräte zusammenzuraffen. Immerhin gelang es ihr, den Weinfleck abzulöschen. Warum sie danach die gesamte Decke mit Salz bestreute, bis davon nur noch ein weißes Rechteck übrig war, wusste sie selbst nicht. Sie hatte plötzlich das dringende Bedürfnis, die Oberfläche der Weihnachtsdecke unkenntlich zu machen. Es fühlte sich einfach richtig an. Henris Einwürfe konnten sie nicht stoppen. Im Gegenteil. Je heftiger er protestierte, desto logischer erschien ihr der Vorgang, Salzpakete aufzureißen und auf einer Weihnachtsdecke auf dem Wohnzimmerboden auszuschütten.

Thekla! Du hast sie nicht mehr alle! Hör auf damit!

Niemals! Du solltest dich mal hören. Dein kleinbürgerliches Gerede ist unerträglich!

Du spinnst!

Na und? Dann spinn ich eben. Macht mir nichts aus. Im Gegenteil!

Ja klar, du bist jenseits der Norm und ich der langweilige Spießer. Dann kann ich ja ins Bett gehen. Gute Nacht!

Was die Nachbarn von uns denken, ist mir scheißegal. Nein, ich korrigiere mich, es ist mir nicht nur scheißegal, ich hoffe inständig, dass sie uns hassen, denn das wäre der Beweis dafür, dass wir anders sind, und anders zu sein als diese neureichen Geschmacksproletarier ist für mich der Gipfel an Genugtuung.

Er hörte sie nicht mehr.

Weitere 500 Gramm Salz landeten auf der Decke. Sie war strahlend weiß und lag da wie ein Leichentuch. Wie konnte er nur! Thekla füllte ihr Weinglas und trank es in wenigen Schlucken aus. Was hatten die zwanzig Jahre mit ihnen gemacht? Sie betrachtete ihre gemeinsamen CDs im Regal und zog Nevermind von Nirvana heraus. Kurt Cobain verstand sie besser als Henri. Sie hörte das Album durch und schenkte sich bei jedem Song nach. Anscheinend ziemlich laut, denn Robin erschien plötzlich im Schlafanzug auf der Treppe.

Ich kann nicht schlafen!

Im Bad ist Ohropax! , entgegnete sie und sagte nicht mehr, weil sie weinte.

Robin zeigte ihr einen Vogel und verzog sich wieder. Wer hatte hier eigentlich das Problem?

Bei Something in the way war sie sich sicher, dass Henri in einer Krise steckte. Nur so war es ihr möglich, den Weg ins Schlafzimmer anzutreten. Wie er so allein in seinem Bett lag und schlief, hätte sie ihm fast über das auch im Schlaf noch angespannte Gesicht gestrichen. Ob er gerade träumte? Als sie die Augen schloss, sah sie rote Flecken auf einer Fläche, die sich drehte. Entweder schlafen oder kotzen. Sie müssen dringend miteinander reden.

Als sie vorhin aufwachte, machte sie beim Aufstehen den Fehler, sich in der Spiegeltür des Schlafzimmerschrankes einen Blick zuzuwerfen. Sie flüchtete vor ihrem Spiegelbild ins Bad und trug eine kosmetische Gesichtsmaske aus weißer Tonerde auf, die sie gestern schon anwenden wollte. Nun steht sie also in der Küche und während sie wach wird, trocknet die Masse im Gesicht, bis die Haut darunter spannt und bei jeder Regung weiße Krümel abplatzen und in der Spüle landen. Thekla betrachtet die Brösel wie Kaffeesatz, als könnten sie ihr wie ein Orakel ihre Zukunft prophezeien. Doch sie wird nicht schlau daraus. Schon klar. Sie wendet sich der Espressomaschine zu, die sich im selben Moment wie von Geisterhand selbst unter Rattern und Stöhnen abschaltet. Toll, immer wenn ich mir gerade einen Kaffee machen will. Noch bevor sie sich darüber wundern kann, wer vor einer halben Stunde in der Küche gewesen sein könnte, wo doch Henri und Robin beide sehr früh in die Schule mussten, klingelt es an der Haustür.

Grüß Gott. Hat nicht durch den Schlitz gepasst. Der Briefträger drückt ihr einen dicken Umschlag in die Hand.

Danke.

Keine Ursache.

Frohe Weihnachten.

Morgen komme ich doch auch noch mal.

Ach ja, stimmt.

Na dann, ade.

Tschüß.

Da er offensichtlich in Eile ist, schließt sie die Tür, ohne weitere Worte mit ihm zu wechseln, obwohl sie Lust dazu hätte, denn sie könnten dem Tag eine Richtung geben.

Wenn ich Henri wäre, hätte ich im Schlafanzug und mit verschmiertem Gesicht nicht die Haustür geöffnet. Thekla lächelt, was zu erneuten Rissen in der Oberfläche der getrockneten Maske und weiteren Krümeln durch Abplatzen führt. Ich muss das abwaschen, denkt sie, während sie den fetten Umschlag mit einem prüfenden Blick als nicht wichtig identifiziert, offensichtlich nur Werbung für einen Weinhandel, der auf Last-Minute-Geschenkbestellungen setzt, an Henri adressiert. Die Hochglanz-Aufmachung des Prospekts missfällt ihr und kurz spielt sie mit dem Gedanken, ihn auf der Stelle ins Altpapier zu befördern. Doch stopp. Sie blättert. Wenn Henri diese Werbung nicht durch einen blöden Zufall erhält, sondern weil er an den Produkten ernsthaft interessiert ist, wünscht er sich möglicherweise insgeheim, eines dieser Präsente bestehend aus überteuertem Wein in edel designten Flaschen mit passenden Gläsern geschenkt zu bekommen. Ist das möglich? Kann es sein, dass der Mann, mit dem sie seit vielen Jahren zusammenlebt, der ihr näher und vertrauter sein sollte als jeder andere Mensch, nicht nur Wert auf das moralische Urteil ästhetisch fragwürdiger Nachbarn legt, sondern auch auf diese Abzocke reinfällt, in dem Glauben, kennerhaft und distinguiert zu sein?

Ihr Gesicht fängt an zu jucken, aber an Kratzen ist nicht zu denken. Früher hätte sie gewusst, was er mag und was nicht. Sie ist sich sicher, dass ihr der beworbene Wein nicht gefällt. In ihrer Vorstellung entfaltet sich in Mund und Nase bereits das Bouquet eines überladenen Modeweins, an dem man im Prinzip nur nippen kann, um ihn nicht gleich wieder auszuspucken. Es gibt ein romantisches Verwöhnpaket, welches laut Katalog per Express bestellt noch mit hundertprozentiger Wahrscheinlichkeit vor Weihnachten ankommt. Ein unpersönliches Geschenk, das nichts mit ihr zu tun hat. Was nach gestern Abend vielleicht kein Fehler, sondern ein Vorteil ist. Wer weiß. Einen Versuch ist es wert. Auch bleibt ihr der Druck erspart, bis übermorgen noch in einer Buchhandlung, einem Bekleidungsgeschäft oder einer Drogerie einen Treffer landen zu müssen, wenn sie schon etwas in petto hat. Vorausgesetzt, sie feiern Weihnachten zusammen. Nein, dieser Gedanke geht zu weit. Also greift sie zum Telefonhörer und gibt einer freundlichen Mitarbeiterin ihre Bestellung durch.

Der lauter werdende Klingelton reißt Henri mitten aus einem Traum. Er schlägt die Augen auf und realisiert sofort,...

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Autor

Helga Fleig studierte Germanistik und Anglistik in Hannover, Liverpool und Heidelberg. Sie ist Theaterregisseurin und schreibt Theatertexte sowie Prosa. Seit 2013 arbeitet sie als Lehrerin an einer beruflichen Schule. "Sahararegen" ist ihr erster Roman. Helga Fleig lebt und arbeitet in Heilbronn.
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Fleig, Helga