Hugendubel.info - Die B2B Online-Buchhandlung 

Merkliste
Die Merkliste ist leer.
Bitte warten - die Druckansicht der Seite wird vorbereitet.
Der Druckdialog öffnet sich, sobald die Seite vollständig geladen wurde.
Sollte die Druckvorschau unvollständig sein, bitte schliessen und "Erneut drucken" wählen.

Der zweite Hauptsatz der Thermodynamik

E-BookEPUBePub WasserzeichenE-Book
172 Seiten
Deutsch
Folio Verlagerschienen am12.09.20231. Auflage
In einer rauschhaften Nacht erzählen 14 Menschen einander Geheimnisse, die sie nie hätten preisgeben wollen ... Sie haben eine Leiche im Keller? Einen Liebhaber im Schrank? Ein Geheimnis, das Sie unter dem Siegel der Verschwiegenheit endlich loswerden wollen? Dann gehören Sie in diese Abendgesellschaft, die sich zu später Stunde im Haus des berühmten kroatischen Schriftstellers versammelt hat, um sich die Zeit beim Warten auf den noch berühmteren amerikanischen Schriftsteller Jonathan Franzen mit Geschichtenerzählen zu vertreiben. Reihum und bunt durcheinander. Da erfahren wir von verbotener Liebe und missbrauchter Freundschaft, von krankhafter Eifersucht und sexueller Abhängigkeit, von Exhibitionismus und Voyeurismus ... Am nächsten Morgen haben alle alles vergessen, bis auf einen ... Sonst stünden diese verstörenden Selbstentblößungen nicht in diesem vergnüglichen Buch. 'Jedes geordnete System tendiert zur Entropie, die kleinste Bewegung reicht aus, um alles auseinanderfallen zu lassen. Wenn das für das gesamte Universum gilt, gilt es auch für menschliche Beziehungen.' Drago Glamuzina

Drago Glamuzina ist der Überzeugung, dass in der Literatur all das Platz findet, wozu der Mensch fähig ist. Ihre Aufgabe sei es, uns aus unserer Komfortzone herauszuholen. Er ist Programmleiter eines großen Verlags, in dem ungewöhnliche Titel nicht zu kurz kommen. Als Autor führt er seine Leser:innen gern in die Irre, so auch mit seiner skurrilen, im Künstlermilieu angesiedelten Dekameron-Geschichte. In Kroatien berühmt ist er für seine Lyrik. Geboren 1967, lebt in Zagreb.mehr
Verfügbare Formate
BuchGebunden
EUR24,00
E-BookEPUBePub WasserzeichenE-Book
EUR14,99

Produkt

KlappentextIn einer rauschhaften Nacht erzählen 14 Menschen einander Geheimnisse, die sie nie hätten preisgeben wollen ... Sie haben eine Leiche im Keller? Einen Liebhaber im Schrank? Ein Geheimnis, das Sie unter dem Siegel der Verschwiegenheit endlich loswerden wollen? Dann gehören Sie in diese Abendgesellschaft, die sich zu später Stunde im Haus des berühmten kroatischen Schriftstellers versammelt hat, um sich die Zeit beim Warten auf den noch berühmteren amerikanischen Schriftsteller Jonathan Franzen mit Geschichtenerzählen zu vertreiben. Reihum und bunt durcheinander. Da erfahren wir von verbotener Liebe und missbrauchter Freundschaft, von krankhafter Eifersucht und sexueller Abhängigkeit, von Exhibitionismus und Voyeurismus ... Am nächsten Morgen haben alle alles vergessen, bis auf einen ... Sonst stünden diese verstörenden Selbstentblößungen nicht in diesem vergnüglichen Buch. 'Jedes geordnete System tendiert zur Entropie, die kleinste Bewegung reicht aus, um alles auseinanderfallen zu lassen. Wenn das für das gesamte Universum gilt, gilt es auch für menschliche Beziehungen.' Drago Glamuzina

Drago Glamuzina ist der Überzeugung, dass in der Literatur all das Platz findet, wozu der Mensch fähig ist. Ihre Aufgabe sei es, uns aus unserer Komfortzone herauszuholen. Er ist Programmleiter eines großen Verlags, in dem ungewöhnliche Titel nicht zu kurz kommen. Als Autor führt er seine Leser:innen gern in die Irre, so auch mit seiner skurrilen, im Künstlermilieu angesiedelten Dekameron-Geschichte. In Kroatien berühmt ist er für seine Lyrik. Geboren 1967, lebt in Zagreb.
Details
Weitere ISBN/GTIN9783990371510
ProduktartE-Book
EinbandartE-Book
FormatEPUB
Format HinweisePub Wasserzeichen
FormatE101
Erscheinungsjahr2023
Erscheinungsdatum12.09.2023
Auflage1. Auflage
ReiheTransfer Bibliothek
Seiten172 Seiten
SpracheDeutsch
Dateigrösse1488 Kbytes
Artikel-Nr.12403960
Rubriken
Genre9201

Inhalt/Kritik

Leseprobe

I.

Ich schließe die Tür auf und trete ein. Ein Blick nach links, dann nach rechts. Alles vertraut und nah. Noch immer. Im Flur sehe ich mich unentschlossen um, dann gehe ich zum Wohnzimmer. Die Steppdecke liegt auf der Couch. Auf dem Beistelltisch der Aschenbecher voller Kippen, zwei Dutzend, vielleicht auch mehr. In der Küche, auf dem Boden, reihenweise leere Weinflaschen. Im Müllsack noch mehr Kippen. Hier war gestern Abend eine Party, denke ich. Ich öffne den Kühlschrank und mache ihn gleich wieder zu. Er ist fast leer. Wie üblich, sie hat nie viel aufs Essen gegeben. Und wenn es was gegeben hat, irgendwelchen Aufschnitt - das kaufte sie schon mal -, haben sie es gestern Abend aufgegessen. Die Küche liegt etwas erhöht, um eine Stufe, und von ihr aus lasse ich meinen Blick noch einmal über das ganze Wohnzimmer wandern. Ich sehe, dass auf dem Regal nicht mehr unser Foto steht, auf dem wir mit aneinandergeschmiegten Wangen allen den Mittelfinger zeigen, die es gestört hat, dass wir zusammen sind. Sie hatte es für einen meiner Geburtstage gemacht und gerahmt. Wenn ich einmal wegging, und ich bin oft weggegangen, hat sie es mir in die Tasche gesteckt und auf die Rückseite des Rahmens geschrieben, dass ich nichts jemals verstehen werde. Wenn ich zurückkehrte, haben wir es wieder aufs Regal gestellt. Auch das letzte Mal, als ich kam, um mir einige Bücher zu holen, stand es dort. Wer weiß, wo sie es jetzt versteckt hat. Ich ziehe die Schublade auf, in der meine Papiere sind. Dort ist es nicht. Vielleicht hat sie es weggeworfen.

Ich stehe mitten im Raum und sehe mich nach der Fernbedienung um. Ich hebe die Decke an und schiebe die auf der Couch verteilten kleinen Kissen zur Seite. Als ich sie finde, schalte ich den Fernseher ein und lasse mich auf die Couch fallen. Ich zappe durch die Kanäle. Alle fünfzig, und wieder von vorn. Ich halte für einen Moment bei einem Leoparden inne, der ein Krokodil angreift, dann zappe ich weiter, zu einer neuen Runde. Schließlich bleibe ich bei einem Dokumentarfilm über den Zweiten Weltkrieg hängen. Nach gut zehn Minuten komme ich auf die Idee, dass ich mir einen Kaffee machen und eine Zigarette anstecken könnte, aber dann blicke ich auf die Uhr und verzichte.

Stattdessen gehe ich ins Schlafzimmer. Über einen Sessel geworfen die Sachen, die sie die letzten Tage getragen hat, und ganz oben auf dem Haufen liegen meine Boxershorts. Sie hat es immer geliebt, in meinen Unterhosen zu schlafen. Und wie oft haben wir über diese großen Unterhosen gelacht, wenn sie ihr um die Beine geschlabbert sind. Wenn ich wegging, habe ich immer ein paar im Schmutzwäschekorb zurückgelassen. Unser Foto hat sie versteckt, aber sie schläft noch immer in meinen Boxershorts, denke ich, und mein Mund verzieht sich zu etwas, das einem Lächeln gleicht.

Ich werfe mich aufs Bett und schließe die Augen. Dann rolle ich mich an den Rand, beuge mich vor und öffne die Nachttischschublade. Da liegt noch immer die Tube Durex-Gel, das wir manchmal zum Befeuchten benutzt haben. Die Menge scheint dieselbe geblieben zu sein und niemand sie angerührt zu haben, seit ich weg bin. Auf dem Nachttisch liegen mehrere Bücher. Ich nehme das oberste und blättere darin. Chimamanda Ngozi Adichie, Die Hälfte der Sonne. Sie ist noch nicht durch damit, gut dreißig Seiten hat sie noch. Olanna erinnert mich an sie. Das habe ich ihr einmal gesagt, und als sie lachte, habe ich gesagt, dass ein Charakter wie Olannas Schwester unsere Situation besser ertragen würde. Darauf hat sie nichts erwidert, schon damals sind wir jedem Gespräch ausgewichen, denn jedes, aber auch wirklich jedes, führte zu Streit. Es stand zu viel zwischen uns, und uns ging es nur gut, solange wir nicht über das sprachen, was Sache war.

Jetzt sehe ich auf das Loch in der Schranktür, das von dem Handy stammt, das ich nach ihr geworfen habe. Aus dem Bett, während sie sich anzog. Das Blackberry hat einen scharfen metallenen Rand und flog hinein wie eine Klinge. Das war, als wir uns noch sehr liebten, bevor wir zu reden aufhörten. Obwohl sie eine zwangsgestörte Person ist, die jede Unregelmäßigkeit in den Wahnsinn treibt, hat sie nicht einmal erwähnt, dass diese Tür ausgewechselt gehört. Vermutlich dachte sie, dass ich das auch ohne ihre Suggestion reparieren müsse. Sodass uns dieses Loch die ganze Zeit begleitet hat. Und noch immer da ist. Ich stehe auf, gehe zum Schrank und stecke den Finger in das Loch. Ich spiele mit dem Gedanken, einen Handwerker zu rufen, um die Spanplatte austauschen zu lassen, ich stelle mir für einen Moment ihr überraschtes Gesicht vor, aber die ganze Zeit weiß ich, dass es nur ein Gedanke ist, dass ich es nicht tun werde. Zuoberst im Schrank, auf einem Häufchen Wäsche, finde ich noch ein paar männliche Boxershorts. Aber die gehören nicht mir. Bebildert sind sie mit roten Teufelchen, die in allen Posen vögeln. Vielleicht haben Freunde ihr die zum Geburtstag geschenkt, so wie sie ihr einmal einen großen schwarzen Vibrator geschenkt haben. Das wäre ein hübsches Geschenk, eines von denen, über das alle lachen, wenn es ausgepackt wird. Aber sie sehen nicht neu aus. Offenbar sind sie getragen. Offenbar hat sie in ihnen auch geschlafen. Einen Moment denke ich daran, sie mitzunehmen und in den Müll zu werfen. Aber auch das tue ich nicht.

Ich wühle im Schrank und suche ein paar von meinen Sommer-T-Shirts, eine Badehose, Sommerhemden heraus. Das ist alles, was übrig geblieben ist. Und der Anzug. Ihn trage ich so selten, dass ich denke, ich könnte ihn auch dieses Mal hierlassen, damit er in ihrem Schrank hängt. - Hier hat er es gut - murmle ich, und dann frage ich mich, was mir denn da eingefallen ist. Das muss alles ausgeräumt werden. Auch die Papiere im Wohnzimmer, erinnere ich mich, auch sie muss ich mitnehmen. Ich nehme den schwarzen Müllsack aus der Tasche und stecke die T-Shirts und den Anzug hinein. Dann sehe ich auch ihre Sachen durch, die Kleider auf den Bügeln, ich erkenne das eine, in dem sie zu einer Hochzeit gegangen ist und ich sie fotografiert habe, während sie sich fertig machte. Ich habe Dutzende Fotos gemacht, die jetzt in verschiedenen Ecken und Winkeln meines Computers versteckt sind. Auch andere erkenne ich wieder, natürlich, aber dann schüttle ich den Kopf und werfe schnell die Tür zu. Das brauche ich jetzt nicht. Ich bin wegen anderer Dinge gekommen.

Wieder bin ich im Wohnzimmer, ich suche in meiner Schublade und nehme die Hefter heraus, in denen sich meine Dokumente und verschiedene Papiere befinden. Ab und zu werfe ich einen Blick auf das, was ich da geschrieben habe, dann knülle ich es zusammen und werfe es in den Müll, nur ein paar von ihnen lege ich in den leeren Hefter. Als ich damit fertig bin, stehe ich auf und will zum Ausgang.

An der Tür, als ich schon die Klinke in der Hand habe, halte ich inne, ich stehe nur so da, ich kann nicht sagen, dass mir in diesem Augenblick etwas Bestimmtes durch den Kopf ginge, aber dann drehe ich mich um und gehe den Flur hinunter zum Badezimmer. Dort bleibe ich vor dem großen Spiegel stehen, der die ganze Wand bedeckt. Dann ziehe ich mich langsam aus, setze mich in die leere kalte Wanne und lasse Wasser einlaufen. Während die Wanne vollläuft, starre ich in den Spiegel. Völlig erledigt, denke ich, und dann gleite ich in das heiße Wasser. Das langsam bis zu meinem Hals ansteigt.

Es tut weh, so heiß, wie es ist, aber sowohl Hitze als auch Schmerz sagen mir zu. Doch dann halte ich es nicht mehr aus und muss kaltes zufließen lassen. Ich strecke mich aus, lege den Kopf auf den warmen Kunststoff und schließe die Augen. Nach ein paar Minuten bin ich fast eingeschlafen, aber ich zucke zusammen und richte mich auf. Ich lasse meinen Blick durchs Badezimmer schweifen. An einem an die Tür geklebten Haken hängt das Holzkettchen, das wir in Istanbul gekauft haben, aber hier sind auch Sachen, die sie von anderen bekommen hat: Sie sammelt Andenken, sie denkt, dass ihr Leben umso reicher ist, je mehr Andenken sie hat. Einige von diesen Souvenirs sind also hier im Badezimmer gelandet. Auf dem Regal liegt eine Schachtel mit Schmuck, mit Armbändern und Ohrringen. Obendrauf das geflochtene Armband, das ihr eine Freundin geschenkt hat, die mir so auf die Nerven gegangen ist. Hier sind auch die gelben Quietschenten, eine große und drei kleine, ebenfalls das Geschenk von Freunden, und ich lasse sie ins Wasser. Sie dümpeln zwischen meinen Knien. Über dem Heizkörper hängt das große blaue Handtuch, das ich, als wir einmal ohne Handtuch ans Meer gefahren waren, in einem Strandkiosk gekauft habe. Lange waren noch Harzspuren an ihm. Auf ihm haben wir auch auf einem Campingplatz auf Cres geschlafen, während Hirsche um das Zelt herumspaziert sind. Sie hatte Geräusche gehört und war hinausgegangen, um nachzusehen, was los ist. Kurz darauf kam sie mich holen. Jemand geht da durchs Dickicht, sagte sie und zog mich hinaus. Wir gingen in Richtung Geräusch, durch die Lorbeerbüsche hindurch, ein wenig erschrocken, denn in unserer Nähe gab es keine anderen Zelte, und dann sahen wir auf einer kleinen Lichtung zwei Hirsche. Jung, mit gerade...
mehr

Autor

Drago Glamuzina ist der Überzeugung, dass in der Literatur all das Platz findet, wozu der Mensch fähig ist. Ihre Aufgabe sei es, uns aus unserer Komfortzone herauszuholen. Er ist Programmleiter eines großen Verlags, in dem ungewöhnliche Titel nicht zu kurz kommen. Als Autor führt er seine Leser:innen gern in die Irre, so auch mit seiner skurrilen, im Künstlermilieu angesiedelten Dekameron-Geschichte. In Kroatien berühmt ist er für seine Lyrik. Geboren 1967, lebt in Zagreb.
Weitere Artikel von
Glamuzina, Drago